O amor acaba
Paulo Mendes Campos
O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num
domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba
em cafés engordurados, diferentes dos parques de
ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do
cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou
que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de
cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical,
depois duma noite votada à alegria póstuma,
que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos
no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam
no escuro como dois polvos de solidão;
como se as mãos soubessem antes que o amor tinha
acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio;
e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg,
entre frisos de alumínio e espelhos monótonos;
e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão;
às vezes acaba o amor nos braços torturados de
Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente,
no elevador, como se lhe faltasse energia; no
andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode
acabar; na epifania1 da pretensão ridícula dos bigodes;
nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas;
quando a alma se habitua às províncias empoeiradas
da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o
amor pode acabar; na compulsão da simplicidade
simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos
de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes
semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que
não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável
entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos
refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas,
onde há mais encanto que desejo; e o amor
acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo
imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas
com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio
para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta
de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados
o amor se eriça e acaba; no inferno o amor
não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília
o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo
Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma
carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta
que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada
fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música
que começou, com o mesmo drinque, diante dos
mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante,
dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas
de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração
que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável
para o amor; e acaba no longo périplo, tocando
em todos os portos, até se desfazer em mares gelados;
e acaba depois que se viu a bruma que veste o
mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha;
às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como
um espelho de bolsa, que continua reverberando
sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo;
às vezes o amor acaba como se fora melhor
nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e
esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba
o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de
noite; na floração excessiva da primavera; no abuso
do verão; na dissonância do outono; no conforto do
inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer
hora o amor acaba; por qualquer motivo o
amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a
qualquer minuto o amor acaba.
Nota de rodapé
1. No sentido literário, epifania é um momento privilegiado de revelação
quando ocorre um evento que "ilumina" a vida da personagem.
O amor acaba. 2ª- ed. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2000. © Joan A. Mendes Campos.
EXERCÍCIO
1) Faça agora uma análise do texto 2 - o texto o amor acaba e identifique:
a) O assunto
b) O tom na narrativa (poético, humorístico, reflexivo, irônico);
c) O foco narrativo (narrado em 1ª ou 3ª pessoa)
terça-feira, 29 de julho de 2014
Peladas
Armando Nogueira
Esta pracinha sem aquela pelada virou uma chatice completa: agora, é uma babá que passa, empurrando, sem afeto, um bebê de carrinho, é um par de velhos que troca silêncios num banco sem encosto.
E, no entanto, ainda ontem, isso aqui fervia de menino, de sol, de bola, de sonho: "Eu jogo na linha! eu sou o Lula!; no gol, eu não jogo, tô com o joelho ralado de ontem; vou ficar aqui atrás: entrou aqui, já sabe". Uma gritaria, todo mundo se escalando, todo mundo querendo tirar o selo da bola, bendito fruto de uma suada vaquinha.
Oito de cada lado e, para não confundir, um time fica como está; o outro joga sem camisa.
Já reparei uma coisa: bola de futebol, seja nova, seja velha, é um ser muito compreensivo que dança conforme a música: se está no Maracanã, numa decisão de título, ela rola e quiçá com um ar dramático, mantendo sempre a mesma pose adulta, esteja nos pés de Gérson ou nas mãos de um gandula.
Em compensação, num racha de menino ninguém é mais sapeca: ela corre para cá, corre para lá, quica no meio-fio, para de estalo no canteiro, lambe a canela de um, deixa-se espremer entre mil canelas, depois escapa, rolando, doida, pela calçada. Parece um bichinho.
Aqui, nessa pelada inocente é que se pode sentira pureza de uma bola. Afinal, trata-se de uma bola profissional, uma número cinco, cheia de carimbos ilustres: "Copa Rio-Oficial", "FIFA - Especial". Uma bola assim, toda de branco, coberta de condecorações por todos os gomos (gomos hexagonais!), jamais seria barrada em recepção do Itamaraty.
No entanto, aí está ela, correndo para cima e para baixo, na maior farra do mundo, disputada, maltratada até, pois, de quando em quando, acertam- lhe um bico, ela sai zarolha, vendo estrelas, coitadinha.
Racha é assim mesmo: tem bico, mas tem também sem-pulo de craque como aquele do Tona, que empatou a pelada e que lava a alma de qualquer bola. Uma pintura.
Nova saída.
Entra na praça batendo palmas como quem enxota galinha no quintal. É um velho com cara de guarda-livros que, sem pedir licença, invade o universo infantil de uma pelada e vai expulsando todo mundo. Num instante, o campo está vazio, o mundo está vazio. Não deu tempo nem de desfazer as traves feitas de camisas.
O espantalho gente pega a bola, viva, ainda, tira do bolso um canivete e dá-lhe a primeira espetada. No segundo golpe, a bola começa a sangrar. Em cada gomo o coração de uma criança.
EXERCÍCIO
1) Onde se passa a história? Qual o cenário?
2-Que acontecimento transformou a praça? Que recursos o autor utilizou para realçar essa transformação?
3) Qual foi o conflito?
4) No sétimo parágrafo o autor se refere a bola caracterizando-a como coitadinha. O que esse adjetivo no diminutivo sugere.
5) Que expressões do cotidiano o autor usa no oitavo parágrafo?
6) Como o cronista fez o desfecho? Que impressão esse desfecho lhe causou?
Armando Nogueira
Esta pracinha sem aquela pelada virou uma chatice completa: agora, é uma babá que passa, empurrando, sem afeto, um bebê de carrinho, é um par de velhos que troca silêncios num banco sem encosto.
E, no entanto, ainda ontem, isso aqui fervia de menino, de sol, de bola, de sonho: "Eu jogo na linha! eu sou o Lula!; no gol, eu não jogo, tô com o joelho ralado de ontem; vou ficar aqui atrás: entrou aqui, já sabe". Uma gritaria, todo mundo se escalando, todo mundo querendo tirar o selo da bola, bendito fruto de uma suada vaquinha.
Oito de cada lado e, para não confundir, um time fica como está; o outro joga sem camisa.
Já reparei uma coisa: bola de futebol, seja nova, seja velha, é um ser muito compreensivo que dança conforme a música: se está no Maracanã, numa decisão de título, ela rola e quiçá com um ar dramático, mantendo sempre a mesma pose adulta, esteja nos pés de Gérson ou nas mãos de um gandula.
Em compensação, num racha de menino ninguém é mais sapeca: ela corre para cá, corre para lá, quica no meio-fio, para de estalo no canteiro, lambe a canela de um, deixa-se espremer entre mil canelas, depois escapa, rolando, doida, pela calçada. Parece um bichinho.
Aqui, nessa pelada inocente é que se pode sentira pureza de uma bola. Afinal, trata-se de uma bola profissional, uma número cinco, cheia de carimbos ilustres: "Copa Rio-Oficial", "FIFA - Especial". Uma bola assim, toda de branco, coberta de condecorações por todos os gomos (gomos hexagonais!), jamais seria barrada em recepção do Itamaraty.
No entanto, aí está ela, correndo para cima e para baixo, na maior farra do mundo, disputada, maltratada até, pois, de quando em quando, acertam- lhe um bico, ela sai zarolha, vendo estrelas, coitadinha.
Racha é assim mesmo: tem bico, mas tem também sem-pulo de craque como aquele do Tona, que empatou a pelada e que lava a alma de qualquer bola. Uma pintura.
Nova saída.
Entra na praça batendo palmas como quem enxota galinha no quintal. É um velho com cara de guarda-livros que, sem pedir licença, invade o universo infantil de uma pelada e vai expulsando todo mundo. Num instante, o campo está vazio, o mundo está vazio. Não deu tempo nem de desfazer as traves feitas de camisas.
O espantalho gente pega a bola, viva, ainda, tira do bolso um canivete e dá-lhe a primeira espetada. No segundo golpe, a bola começa a sangrar. Em cada gomo o coração de uma criança.
Os melhores da crônica brasileira.
Rio de Janeiro: José Olympio, 1977
EXERCÍCIO
1) Onde se passa a história? Qual o cenário?
2-Que acontecimento transformou a praça? Que recursos o autor utilizou para realçar essa transformação?
3) Qual foi o conflito?
4) No sétimo parágrafo o autor se refere a bola caracterizando-a como coitadinha. O que esse adjetivo no diminutivo sugere.
5) Que expressões do cotidiano o autor usa no oitavo parágrafo?
6) Como o cronista fez o desfecho? Que impressão esse desfecho lhe causou?
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